LAS PUTAS

http://www.goear.com/listen/bfce337/la-mala-reputacion-loquillo-con-paco-ibanez

Va por ellas!
Estoy muy cansada de que se les impute la maternidad de todos los hijos de mala madre que están arriba, y de que su denominación esté en boca de todos para descalificar al de arriba.
Me gustaría que alguien por una vez intentar entender lo desagradable de su trabajo que no distingue clientela aunque el cliente no siempre lleva razón. Entender que no están amparadas por ninguna ley y que por el hecho de ejercer de putas todo está permitido contra ellas.
Me he propuesto firmemente buscar otro adjetivo para todos aquellos a los que detesto por su mala fé, tengo muy poco espíritu cristiano y no me da la gana de poner la otra mejilla, ni perdonar, ni esperar el paraíso.
La puta es más antigua que nosotros, más sabia porque ha sufrido y sufre más que nosotros, es madre de hijos buenos, es hermana, es hija, es compañera de camino en la sombra, y nadie sabe sus sueños, o siquiera si los tiene.
Yo también soy puta. 

NO SÉ.

Ando siempre recordando, supongo que una patología como otra cualquiera,  pero mira por dónde a mi me gusta.
Dicho esto: Recuerdo la escuela que había en el patio de mi casa que no era particular, y como ya he dicho en más de una ocasión,  me gustaba y aún huelo el olor a lápices, gomas de borrar y cuadernos .
Como me gusta ahora entrar en una papeleria de esas que también tienen libros, y husmear entre todo el material, disfruto.
No sé como clasificar o definir algunas construcciones de Valencia capital.
No sé cómo clasificar o definir al individuo que vi en la calle dar una patada a un vehículo estacionado y seguir andando tan aparentemente tranquilo y yo acongojada pensando " que no me vea porque igual me da otra en el estomago".
No sé cómo clasificar o definir a alguna gente que conozco.
No sé como clasificar o definir la cara con la que me mira mi perra.
No sé cómo clasificar o definir los sueños que tengo.
No sé,  no sé,  no sé.
Pero sí sé cómo clasificar y definir a los políticos que nos des-gobiernan y aplastan, y no os lo voy a decir, pensar vosotros, no os aplicaré subida de IVA.

P.D. Un apunte que no he tomado de ninguna libreta, lo he sacado de la Wiki....

Un cuaderno (también libreta, cuaderno de notas, etc.) es un libro de pequeño o gran tamaño que se usa para tomar notas, dibujar o añadir apuntes. Aunque mucha gente usa libretas, éstas son más comúnmente asociadas con los estudiantes que suelen llevar cuadernos para apuntar las notas de las distintas asignaturas.

YO MALDIGO

A todos los causan daño a cualquier ser humano de modo gratuito.
A todos los que explotan a cualquier ser humano para engordar sus cuentas y barrigas
A todos los que se dicen protectores y gobernantes en bien del pueblo
A todos los mercados
A toda la banca
A todos los que nos engañan o creen que nos engañan
A todos los que nos han metido el miedo como alimento cotidiano
A todos los que nos oprimen sibilinamente
A todos los que lo hacen abiertamente y con chulería
A todos los avariciosos que un cuerpo solo acumulan riquezas como si dicho cuerpo fuera el de un país
A toda la casta eclesiástica y su jerarquía que incluso bendijo cañones
A todos los pederastas
A todos los que levantan el dedo
A todos los que dicen hacer las cosas por nuestro bien
A todos los que cierran los ojos ante lo evidente
A todos los que nos dicen lo que tenemos que hacer
A todos los que no quieren que tengamos memorias
A todos los que no nos ayudan
A todos los sátrapas
A todos los que explotan y sacrifican a niños
A todos los que no ayudan a atender a nuestros mayores
A todos los que privan de enseñanza a nuestros niños
A todos los que dejan la cultura en manos de unos cuantos privilegiados
A todos los que desmantelan la sanidad pública
A todos que son tantos que seguro se me escapa alguno
Por eso, a todos los hombres y mujeres, sencillamente, malos.

DE NUEVO NERÓN

Probablemente seré uno de esas pelmazas para muchos y muchas que ya no soportan, lo sé, pero...es lo que hay.
No puedo ni me dejan,  permanecer ajena a mi entorno, a las noticias, a las conversaciones en el parque de casa, a las conversaciones en la cola del supermercado, al vecino de turno, a los escasos comentarios en el trabajo, antes muchos y ahora practicamente ninguno ( por qué será?), a todo lo que en definitiva me rodea.
Y no puedo por menos dejar de llegar a una espantosa conclusión.
Nerón ha vuelto, viva Nerón!
No, no estoy loca, solo veo, miro, oigo y escucho, y lo que veo miro oigo escucho es que se está incendiando el país, la ciudadanía, los ánimos de la gente, y esto me huele muy mal, pero que muy mal.
Pero tranquilos, aún se incendiará más para que surja una nueva ciudad , un nuevo país, la que-el que Ellos quieren.
Y lo que resultará, afirmo, no es nada bueno.
No os quepa duda, aún se puede apretar mucho más.
De todo esto solo se puede extraer que el miedo, la inseguridad, la necesidad, la falta de lo necesario, la falta de formación humana y política como animales políticos que somos, aunque algunos quieran negarlo, de todo esto digo solo se obtiene miseria, a mayor miseria mayor protesta y por ende mayor represión, y así continua un círculo sin fin.
Así todos acabaran, acabaremos diciendo, "salvese quien pueda"
Qué pena.

MI PRIMER RECUERDO DE MI MÁS PEQUEÑOS PEQUEÑOS AÑOS..

En la cama de mi madre jugando con ella, (la recuerdo casi siempre enferma, o hipocondriaca, pero siempre mala) sobre una colcha de un  azul intenso con una especie de bordado en tonos dorados, supongo que eran hilos que parecían de oro, y con flecos en los bordes. Yo aún llevaba chupeta, y lo recuerdo bien porque jugando con ella le hice daño en la cara y me gritó. Me asusté mucho.
Recuerdo mis extrañas palabras de lenguaje (hoy dirían que bebé) y que nadie podía entender salvo mi madre y mi hermana diez años mayor que yo: "monsonsa" por vergüenza, "amongo lalito" por me pongo el vestido. Y otras menos peregrinas, como "pícula" por película, y en mi ahora descubierta dislexia "mánica" por máquina, "rejló" por reloj, y como, seguramente por imitación, cuando me vestía intentando ponerme un jersey decía "mamá que no me cabe el cabezón".
En aquellos tiempos, la necesidad como hoy de hacer cosas para la casa fuera de la casa, no impedían que se dejara a un niño pequeño solo en casa, es cierto que yo entonces y creo que como ahora, era una cagueta de mucho cuidado y no me movía de dónde me dejaban,  en cama, o dónde fuera, sólo un día abrí la puerta y era una anciana que me pidió un vaso de agua, siempre me he preguntado quien sería esa anciana y porqué fue a parar a mí esa petición que concedí sin pensar más.

Uno de esos días que me quedé sola en la cama, cuando desperté descubrí en el techo un globo de gas, me fascinaban, y he ahí mi primera derrota y pérdida, salí con él toda contenta a la terraza y se me escapó. Una vecina del piso superior intentó cogerlo, pero fue imposible. Me quedé mirando al cielo como se alejaba sin llorar pero con una tristeza enorme.
En aquella época, en otra terraza lavadero de la casa que daba a un pequeño patio de luces en  el que había un colegio, tenía frente a mi y de nuevo en el piso superior, una ventana por la que siempre asomaba un abuelo al que nunca conocí de cerca pero que yo quería  y eso tenía su explicación: me llamaba y me decía mira! y me tiraba a la terraza un caramelo.
Era como una fotografía que me hubiera gustado hacer, veo ahora mismo esa ventana y su cara.
Desde el colegio subía siempre un olor a pupitre, lápices, goma de borrar que me gustaba, y el sonido de los chiquillos y un profesor a la más vieja y fea usanza, con la  mano larga y voz de ordeno y mando porque yo lo valgo.

Esas dos terrazas eran el eje de mi infancia, iba de una a otra y me encanaba saltarlas, aún no sé como no me maté porque hacía verdaderas barbaridades (un ángel de la guarda???).
Recuerdo un día subida a la silla de la cocina mirando por esa ventana, fuera llovía, y yo tenía una tristeza infinita e injusta en una niña/o, tenía ganas de llorar, estaba sola. De pronto se abrió la puerta de casa y entraron mi madre y mi hermana, me felicitaban y traían algo, no recuerdo pero supongo que era un regalo por mi séptimo cumpleaños.
 Era el 13 de septiembre de 1967.
Ha llovido mucho desde entonces.

DOÑA LOLA (GENTE IMPORTANTE)

Doña Lola fue la única maestra que recuerdo con cariño en el colegio de Las graduadas del Carmen en Murcia.
Era una mujer de edad madura, soltera y de gesto adusto con unas gafas de miopía extrema y antiestéticas.
Vestía siempre con un sobro traje de chaqueta, colores oscuros y pata de gallo, la recuerdo con su pelo de mujer mayor y permanentado.
Solo la vi sonreír conmigo. A mi literalmente en un principio me acojonaba, (no más que la cubana que debió huir de Castro y nos atizaba con una vara de madera si deshacíamos un poquito la linea de la fila para entrar a clase o nos pegaba el chicle en el cogote bajo la mata de pelo si nos pillaba con él).
En esos días recuerdo una compañera que siempre llevaba buenos bocadillos para el recreo y  confieso que en alguna ocasión intenté quitárselo porque me daba envidia y mi madre no me los hacia.
Una de las tareas que nos encomendaba la maestra era por decisión de ella y a modo de premio,  escribir en el diario del curso con una letra lo más inmaculada posible y sobre lo que se hubiera estudiado durante la semana. Para mi ego infantil me solía escoger bastantes veces.
Yo era una cría que a veces tenía sus travesuras como todas,de hecho recuerdo (me sacaba bastante a la pizarra) que un día junto con contras tras su mesa ,  yo le sacaba la lengua a una compañera de pupitre. Estábamos leyendo en voz alta, y no sé por qué, de pronto, alzó su mano y me acarició la cara.
Me dio un susto tremendo porque pensé que me iba a dar un tortazo a modo de castigo pero cuando sentí su caricia me dieron unos remordimientos enormes, no me la merecía.
Como a todas me acompañó a la confirmación , en la que por cierto dí un berrinche a mi madre que me había cosido un vestido nuevo y yo por el frío en la iglesia no me quité el abrigo, de modo que no lucia aquel vestido verde que aún recuerdo.
Yo sabía que Doña Lola me quería , y yo a ella, pero aún no sé por qué.
Me pregunto si algún familiar se acordará de ella como yo me vengo acordando desde entonces

DE VUELTA...Y LO IMPORTANTE

Pasaron las dos semanas de vacaciones en un pequeña casita rural, de las de verdad.
Digo de las de verdad porque nosotros, mi familia y yo somos "de barrio", como decimos, de paladar proletario, con sus lentejas, sopas de ajo, huevos fritos, y por tanto no nos cabe en nuestros esquemas meternos en una casa bien que emule lo rural.
Todas las necesidades en poquito espacio, pero sin lujos, una chimenea de las de verdad, piedras por dentro en sus paredes de verdad, no de Leroy Merlin, y una sensación de paz enorme, salvo cuando mis huesos chillaban de dolor que ha sido casi todo el tiempo, pero no ha sido lo importante.
Lo importante ha sido no tener cobertura para el móvil, ni para estos menesteres blogueros, no ha sido no ir a trabajar.
Lo importante antes que nada ha sido conocer a una gente encantadora, enamorarme maternalmente de una niña dulcisima de 10 años, Angela, (esto va por ti), conocer a una madre con la cabeza bien amueblada, con disciplina, pero dando libertad, con cuidado de sus hijos pero no ñoñería, joven pero madura.
Lo importante ha sido que mi perra se ha llevado bien con otra perra y pese a lo posesiva que es como todo bicho viviente, incluso la ha dejado pasar a "su casa" junto a "su pienso".
Lo importante ha sido sentirme muy muy muy pequeña atravesando el desfiladero de La hermida en los picos de Europa, tanto que daba vértigo no ya mirar hacia abajo, sino elevar mi pequeña cabeza hacia sus majestuosos e impresionantes picos.
Lo importante ha sido que paseando,  una anciana que salia de su casuca y tenía un banquito en su puerta nos lo ofreció para sentarnos.
Lo importante es que he aprovechado para darle más vueltas aún a mi cabeza, porque aunque he pasado de los medios de información-persuasión, he estado al tanto de lo que pasaba en  el mundo y lo que le sucedía a mi prima Santa Riesgo.
Yo por mi cuenta, con mis cortas luces he leído y leído, y me he reafirmado en muchos de mis pensamientos, y he visto luz y claridad.
Tengo que contar que inicié mi lectura vacacional con una novela, La raíz rota de Arturo Barea y se desarrolla en el Madrid del 49, fue su última novela, autobiográfica, y a mi me ha roto el alma, pero también fortalecido.
A continuación acometí la tarea de leer a Vicenç Navarro y "El subdesarrollo social de España, causas y consecuencias". Me ha resultado aplastatemente convincente y hago mío su ruego, por favor, por favor, LEEDLO!
Y ahora, sí ya lo sé, llamadme desfasada, antigua, retablo, ilusa, todo lo que queráis, pero si se lee D Quijote sublime él, la Biblia, Tolstoi, etc etc etc , tan antiguos y tan ensalzados, ¿por qué no leer un clásico como Bakunin?
Él está haciendo que me reconcilie con algún genero humano, y amenazo con dar la tabarra a costa de él y otros como él.
Lo cierto es lo importante ha sido nada importante....